В пятнадцать я лишился правой руки на поле битвы, став калекой.Последующие двадцать четыре года мало кто верил, что для такого, как я, подходит путь воина: меня отговаривали, смотрели с сочувствием, презирали... А в тридцать девять отрубили вторую руку и вынудили спрыгнуть с утеса.И я умер. Умер, но перед собственной смертью умудрился подгадить отправившему меня на тот свет засранцу. Да так удачно, что... вернулся в свои пятнадцать лет! На то самое поле боя, где мне вот-вот отрубят правую руку!